Le Journal D'Un Fou by Nikolai Gogol

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Aujourd'hui, je me suis installé dans le cabinet du directeur et j'ai taillé pour lui vingt-trois plumes, et, pour elle., ah! . pour «Son» Excellence, quatre plumes. Il aime beaucoup avoir un grand nombre de plumes à sa disposition. Oh! c'est un cerveau, pour sûr! Il n'ouvre pas la bouche, mais je suppose qu'il soupèse tout dans sa tête. Je voudrais savoir à quoi il pense le plus souvent, ce qui se trame dans cette cervelle. J'aimerais observer de plus près la vie de ces messieurs. Toutes ces équivoques, ces manèges de courtisans, comment ils se conduisent, ce qu'ils font dans leur monde. Voilà ce que je désirerais apprendre! J'ai essayé plusieurs fois d'engager la conversation avec Son Excellence, mais, sacrebleu, ma langue m'a refusé tout service: j'ai juste dit qu'il faisait froid ou chaud dehors, et je n'ai positivement rien pu sortir d'autre!

J'aimerais jeter un coup d'œil dans son salon, dont la porte est quelquefois ouverte, et dans la pièce qui est derrière. Ah! quel riche mobilier! quels beaux miroirs! quelle fine porcelaine! J'aimerais entrer une seconde là-bas, dans le coin où demeure «Son» Excellence; voilà où je désirerais pénétrer: dans son boudoir. Comment sont disposés tous ces vases et tous ces flacons, ces fleurs qu'on a peur de flétrir avec son haleine, ses vêtements en désordre, plus semblables à de l'air qu'à des vêtements? Je voudrais jeter un coup d'œil dans sa chambre à coucher. Là, j'imagine des prodiges, un paradis tel qu'il ne s'en trouve même pas de pareil dans les cieux. Regarder l'escabeau où elle pose son petit pied au saut du lit, la voir gainer ce petit pied d'un bas léger blanc comme neige. Aïe! aïe! aïe! . c'est bon c'est bon. Je me tais.

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