Nexus: La crucifixión rosada 3 by Henry Miller

A veces me sentaba ante la máquina durante horas sin escribir un renglón. Mis pensamientos, excitados por una idea, muchas veces descabellada, acudían demasiado rápidos como para transcribirlos. Me veía arrastrado al galope, como un guerrero herido y atado a su carro.

En la pared a mi derecha había toda clase de apuntes clavados con tachuelas: una larga lista de palabras, palabras que me fascinaban y que me proponía intercalar, aunque fuera, en caso necesario, por los pelos; reproducciones de cuadros, de Uccello, della Francesca, Brueghel, Giotto, Memling; títulos de libros de los que tenía intención de plagiar pasajes con habilidad; frases hurtadas a mis autores favoritos, no para citarlas, sino para que me recordaran cómo retorcer las ideas; por ejemplo: «el gusano que le roía la vejiga» o «la pupila que había desglutinizado detrás de su frente». En la Biblia había tiras de papel que indicaba pasajes en los que se encontraban joyas. La Biblia era una auténtica mina de diamantes. Siempre que leía un pasaje me sentía embriagado. En el diccionario había marcas que indicaban listas de un tipo o de otro: flores, aves, árboles, reptiles, gemas, venenos y demás. En resumen, me había fortificado con un arsenal completo.