El poder y la gloria by Graham Greene — Read

LA patrulla de policía volvía al cuartelillo. Hombres pequeños con misteriosos ojos negros de indio, marchaban desharrapados con los fusiles colgados de cualquier modo, con desechos de algodón que debieran tener botones, y con las polainas caídas sobre el tobillo. La reducida plaza, sobre un altozano, se iluminaba con globos en grupos de a tres enlazados por cables aéreos. La Tesorería, la Presidencia, un consultorio de dentista, la cárcel (blanco edificio bajo, con peristilo, que databa de trescientos años), una calle en rápida pendiente y la pared trasera de una iglesia en ruinas: en cualquier dirección que se anduviera, inevitablemente se llegaba al agua y al río. Las clásicas fachadas color de rosa se desconchaban mostrando el barro encubierto, y el barro lentamente revertía al barro. Alrededor de la plaza continuaba el paseo de la tarde: las mujeres en una dirección, los hombres en la opuesta. Jóvenes con camisas rojas pugnaban tumultuosamente en torno a los puestos de agua mineral.

El teniente marchaba al frente de sus hombres con aire de amargo tedio. Parecía ir unido a ellos contra su voluntad: acaso el chirlo de su quijada fuese reliquia de una fuga. Llevaba las polainas y la funda de la pistola lustrosa, todos los botones cosidos. Su nariz cortante y ganchuda resaltaba en su flaco rostro de bailarín: su limpieza daba una impresión de ambición excesiva en la ciudad andrajosa. Un olor acre subía desde el río a la plaza y los buitres se acostaban en los tejados bajo la tienda de sus alas negras y ásperas. A veces una cabecita obtusa fisgaba hacia abajo y una garra cambiaba de sitio.