¡Oh, Miseria de Toda Lucha Por Lo Finito!

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¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito! / Es como el ala de la mariposa / nuestro brazo que deja el pensamiento escrito. / Nuestra infancia vale la rosa, / el relámpago nuestro mirar, / y el ritmo que en el pecho / nuestro corazón mueve, es un ritmo de onda de mar, / o un caer de copo de nieve, / o el del cantar / del ruiseñor, / que dura lo que dura el perfumar / de su hermana la flor.

¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito! / El alma que se advierte sencilla y mira claramente / la gracia pura de la luz cara a cara, / como el botón de rosa, como la coccinela, / esa alma es la que al fondo del infinito vuela.

El alma que ha olvidado la admiración, que sufre / en la melancolía agria, olorosa a azufre, / de envidiar malamente y duramente, anida / en un nido de topos. Es manca. Está tullida. / ¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito!

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