Explore "1891" by Jorge Luis Borges on Textopian. Read with annotations and highlights.
Apenas lo entreveo y ya lo pierdo.
Ajustado el decente traje negro, / la frente angosta y el bigote ralo, / y con una chalina como todas, / camina entre la gente de la tarde / ensimismado y sin mirar a nadie.
En una esquina de la calle Piedras / pide una caña brasilera. El hábito.
Alguien le grita adiós. No le contesta.
Hay en los ojos un rencor antiguo.
Otra cuadra. Una racha de milonga / le llega desde un patio. Esos changangos / están siempre amolando la paciencia, / pero al andar se hamaca y no lo sabe.
Sube su mano y palpa la firmeza / del puñal en la sisa del chaleco.
Va a cobrarse una deuda. Falta poco.
Unos pasos y el hombre se detiene.
En el zaguán hay una flor de cardo.
Oye el golpe del balde en el aljibe / y una voz que conoce demasiado.
Empuja la cancel que aún está abierta / como si lo esperaran. Esta noche / tal vez ya lo habrán muerto.