José Clemente Orozco. Un pintor de la mujer

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Mañana de domingo en que me prometo un amplio farniente, sólo interrumpido por la inspección detenida de todas las novedades que en la semana hayan ocurrido en mi jardín. Los peces del Japón en el lago, ¿habrán resentido las primeras heladas?. La rosa "candidísima" recién trasplantada, ¿medrará en la pérgola al pie del busto de Julián de Médici?. Y aquellos rincones donde cae la hojarasca del otoño y que amo visitar al crepúsculo, ¿tendrán como siempre una honda poesía romántica de abandono y de olvido como para evocar la suave memoria de Clara d'Ellebeuse?.

Nada más haré este domingo. Ojalá y ningún hálito de pasión humana venga a turbar mi recogimiento místico, ojalá y ninguna infamia de la vida, ninguna degradante vulgaridad traspase los muros de mi jardín y venga a recordarme que soy un hombre, un mísero ciudadano de la patria que asesinan y despedazan carrancistas y zapatistas!.

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