A Filha do Ar by Manuel Gutiérrez Nájera — Read

Poucas vezes vou ao circo. Todo espetáculo em que vejo a abjecão humana, seja moral ou física, me repugna enormemente. Faz algumas noites, contudo, entrei na tenda levantada na pracinha do Seminário. Um saltimbanco se deslocava fazendo contorcões grotescas, explorando sua feiura, seu descaramento e sua idiotice, como esses pedintes que, para estimular a esperada largueza dos transeuntes, expões as suas chagas e exploram sua podridão. Uma mulher – quase nua – se retorcia como uma víbora no ar. Três ou quatro ginastas de hercúlea musculatura lancavam-se grandes pesos, bolas de bronze e barras de ferro. Quanta degradacão! Quanta miséria! Aqueles homens tinham renunciado ao que de mais nobre Deus nos outorgou: o pensamento. Com o sorriso do cretino vem ao público que bate os pés, que uiva e que os estimula com suas vozes. Eles são sua besta, sua coisa. Numa noite, no meio desse círculo arenoso, à luz de lâmpadas de gás e entre os sons de uma banda ruim, caíram do trapézio vacilante, ouviram o grito de terror supremo que lancam os espectadores no paroxismo do deleite, e morreram banhados no seu próprio sangue, sem lágrimas, sem piedade, sem oracões!

Mas o que mais revolta meus sentimentos é a indigna exploracão das criancas. Faz poucas noites, caiu uma menina do cavalo que montava e esteve a ponto de ser horrivelmente pisoteada. Lembram-se da pobrezinha Filha do Ar, que veio no mesmo circo há um ano? Parece que ainda a vejo; o palhaco chafurda na arena, fazendo insípidas palhacadas; sem anúncio, vejo subir pelo cabo volante que termina na barra do trapézio um ser frágil, pequeno e enfermico. É uma menina. Seus magros bracinhos vão talvez se quebrar; seu pescoco vai se romper e a cabeca loira vai cair ao chão, como um lírio cujo delgado talo o vento derrubou. Que idade tem? Ai! É quase impossível ler a cifra do tempo nesse rosto pálido, nesses olhos morticos, nesse corpo intencionalmente deformado! Parece que essas criancas nascem velhas.