Explore "El cuervo" by Edgar Allan Poe on Textopian. Read with annotations and highlights.
Una fosca media noche, cuando en tristes reflexiones, / sobre más de un raro infolio de olvidados cronicones / inclinaba soñoliento la cabeza, de repente / a mi puerta oí llamar: / como si alguien, suavemente, se pusiese con incierta / mano tímida a tocar: / «Es-me dije-una visita que llamando está a mi puerta: / eso es todo, ¡y nada más!»
¡Ah! Bien claro lo recuerdo: era el crudo mes del hielo, / y su espectro cada brasa moribunda enviaba al suelo. / Cuán ansioso el nuevo día deseaba, en la lectura / procurando en vano hallar / tregua a la honda desventura de la muerte de Leonora, / la radiante, la sin par / virgen pura a quien Leonora las querubes llaman hora / ya sin nombre. ¡nunca más!