Explore "Tirso de Molina" by Leopoldo Alas on Textopian. Read with annotations and highlights.
El siglo tan desmedrado, ¿Para qué nos resucita? ¿Momias no tiene Infinitas? ¿Qué harán las / nuestras en él? -QUEVEDO (Álbum, al Conde de San Luis.)
Nevaba sobre las blancas, heladas cumbres. Nieve en la nieve, silencio en el silencio. Moría el sol invisible, como padre que muere ausente. La belleza, el consuelo de aquellas soledades de los vericuetos pirenaicos, se desvanecía, y quedaba el horror sublime de la noche sin luz, callada, yerta, terrible imitación de la nada primitiva.