Explore "Efialtes" by Jorge Luis Borges on Textopian. Read with annotations and highlights.
En el fondo del sueño están los sueños. Cada / noche quiero perderme en las aguas obscuras / que me lavan del día, pero bajo esas puras / aguas que nos conceden la penúltima Nada / late en la hora gris la obscena maravilla.
Puede ser un espejo con mi rostro distinto, / puede ser la creciente cárcel de un laberinto, / puede ser un jardín. Siempre es la pesadilla.
Su horror no es de este mundo. Algo que no se / nombra me alcanza desde ayeres de mito y de neblina; / la imagen detestada perdura en la retina / e infama la vigilia como infamó la sombra.
¿Por qué brota de mí cuando el cuerpo reposa / y el alma queda sola, esta insensata rosa?