Explore "Le paillasson" by Laurent Tailhade on Textopian. Read with annotations and highlights.
J'ai sous les yeux cette furieuse estampe de Rembrandt: Saint Jean dans le Désert. Un plateau cendreux, aduste, et comme vitrifié par endroits, que surplombent de noires falaises. L'aride et le nu du roc vif, sans eau ni végétal. Un peuple éreinté de sommeil, prostré devers le sol, regardant avec des yeux vides l'halluciné qui le harangue. Debout, sur un mamelon effrité, le précurseur clame son rêve messianique, insoucieux de toute chose hormis de l'idéal. Le souffle de la mort rétracte ses lèvres d'où fulgure sur le vieux monde l'orage des malédictions. Son maigre corps, serré dans une loque, le capuchon nimbant sa tête creuse, le geste fanatique et bourru, tel surgit, en sa laideur fiévreuse, l'ancêtre des moines tourmenteurs!
A vrai dire, près d'un tel homme, le père Janvier semble un peu terne et le comte de Mun tout à fait idiot.