Explore "Atardeceres" by Jorge Luis Borges on Textopian. Read with annotations and highlights.
La clara muchedumbre de un poniente / ha exaltado la calle, / la calle abierta como un ancho sueño / hacia cualquier azar.
La límpida arboleda / pierde el último pájaro, el oro último.
La mano jironada de un mendigo / agrava la tristeza de la tarde.
El silencio que habita los espejos / ha forzado su cárcel.
La oscuridá es la sangre / de las cosas heridas.
En el incierto ocaso / la tarde mutilada / fue unos pobres colores.