Manuscrito hallado en un libro de Joseph Conrad

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En las trémulas tierras que exhalan el verano, / el día es invisible de puro blanco. El día / es una estría cruel en una celosía, / un fulgor en las costas y una fiebre en el llano.

Pero la antigua noche es honda como un jarro / de agua cóncava. El agua se abre a infinitas huellas, / y en ociosas canoas, de cara a las estrellas, / el hombre mide el vago tiempo con el cigarro.

El humo desdibuja gris las constelaciones / remotas. Lo inmediato pierde prehistoria y nombre.

El mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones.

El río, el primer río. El hombre, el primer hombre.

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