Explore "The Cloisters" by Jorge Luis Borges on Textopian. Read with annotations and highlights.
De un lugar del reino de Francia / trajeron los cristales y la piedra / para construir en la isla de Manhattan / estos cóncavos claustros.
No son apócrifos.
Son fieles monumentos de una nostalgia.
Una voz americana nos dice / que paguemos lo que queramos, / porque toda esta fábrica es ilusoria / y el dinero que deja nuestra mano / se convertirá en zequíes o en humo.
Esta abadía es más terrible / que la pirámide de Ghizeh / o que el laberinto de Knossos, / porque es también un sueño.
Oímos el rumor de la fuente, / pero esa fuente está en el Patio de los Naranjos / o en el cantar Der Asra.
Oímos claras voces latinas, / pero esas voces resonaron en Aquitania / cuando estaba cerca el Islam.
Vemos en los tapices / la resurrección y la muerte / del sentenciado y blanco unicornio, / porque el tiempo de este lugar / no obedece a un orden.
Los laureles que toco florecerán / cuando Leif Ericsson divise las arenas de América.
Siento un poco de vértigo.
No estoy acostumbrado a la eternidad.