El primer amor by José López Portillo y Rojas

Cuando penetraron las primeras luces del alba por las rendijas de mi ventana, salté del lecho con prisa, y reasumiendo mis vestidos, dirijíme a la huerta. Estaba fría y nebulosa la mañana. Caía de los cielos plomizos una lluvia finísima, como de agua tamizada allá arriba; todo se veía pálido por lo temprano de la hora y por la oscuridad de la atmósfera. Lucían las verdes hojas menudas gotas de lluvia que parecían lágrimas, y que resbalaban por la verde superficie como si rodaran de desconsoladas pupilas. Las calles formadas por los árboles y las plantas estaban húmedas y llenas de charcos; ranas verdes las cruzaban a saltos, en tanto que la llovizna silenciosa proseguía extendiendo por el suelo su humor diáfano y brillante.

Los blancos floripondios se balanceaban pendientes de las ramas al soplo del viento, como silenciosas campanillas que anuncian la hora de la tristeza, y las maravillas rojas, azules, amarillas y blancas despedían su melancólico perfume de cementerio, difundiendo en el pecho melancólicas emociones. Piaban los pájaros en las ramas como si alguna pena los afligiese, y a lo lejos las torcazas cantaban con voz dolorida su eterna canción de semana santa. Mi corazón opreso todo lo hallaba triste; a la luz de sus presentimientos, como si en un instante hubiese revestido la naturaleza su traje de duelo, al unísono con mi espíritu.