L'Uccellino bianco

Mi rendo conto di correre il rischio di venire inquadrato come un tipo stravagante, cosa che desidero talmente poco da obbligarmi al mio scrittoio nel tentativo di respingere l'accusa; ma trovandomi seduto per un lasso irragionevolmente lungo, la penna sospesa a mezz'aria, sono giunto, non senza turbamento, a temere che in quell'addebito possa esserci del vero.

È passato tanto tempo, dovete sapere, da quando ho messo fine alle mie smanie di introspezione, che invano mi volgo indietro a ricercare (attraverso molte porte arrugginite) l'inizio di questo cambiamento in me, se cambiamento c'ਠstato. Mi sembra di vedere sempre questo stesso uomo, fin quando non arrivo a quei meravigliosi mesi, a metà della mia vita, quando ero davvero un'altra persona rispetto a ora. Non ero stravagante a quei tempi, quella era una delle possibilità che mi davo quando cercavo risposte ai quesiti della vita, ma la trovavo inammissibile. Non essendo riuscito, allora, a capire perché ero stato cacciato da quel giardino, poco per volta cessai, immagino, di provare interesse per me stesso, ero un rebus che si era fatto troppo complicato e noioso, e a quel punto magari le stravaganze avranno iniziato ad accumularsi, senza che me ne accorgessi.